O bien una semana en la Roma eterna; a culturizarse un poco.Aprovechando que la Puri ha cortado con su novio -o que no lo tiene claro, dice-. A follar con desesperación entre sucias sábanas de pensiones hendiondas de edificios con abolengo con cincuentones revenidos. Poniendo los condones. Que no los regala la compañía.
En Cuba, para los Pepes y Manolos, los condones ya los ponen ellas. Son cajas de almax las que abultan solapas y pecheras. O ellos, que los negritos también se han puesto de moda para las Marujas que ya no se andan con ridiculos disimulos. Y aun cuando los paquetes no son aquellos que rompían las costuras de sus sueños profundos inmunizados de ronquidos y pedos del poquita cosa que recuerdan tener a su lado.
La cultura y el romanticismos se ha puesto de moda de forma inopinada.
sábado, 22 de enero de 2011
lunes, 17 de enero de 2011
Todo es lo mismo (carne de cañón incombustible)
Nadie ya me espera en ningún lugar.
Yo tampoco nada espero de vosotros. Y ya nada ansío.
Acaso volver a recobrar la ilusión por el fútbol. Que me emborrache el vino.
Que me parta un rayo.
Aun cuando veo que queda cera por arder. Pero yo ya no me quemo.
Que acabe esto pronto.
Pero no gangrena la carne de cañón.
Siempre firme, siempre tersa.
Siempre dispuesta para el trallazo alevoso.
Sin doblar nunca la espalda,
Yo tampoco nada espero de vosotros. Y ya nada ansío.
Acaso volver a recobrar la ilusión por el fútbol. Que me emborrache el vino.
Que me parta un rayo.
Aun cuando veo que queda cera por arder. Pero yo ya no me quemo.
Que acabe esto pronto.
Pero no gangrena la carne de cañón.
Siempre firme, siempre tersa.
Siempre dispuesta para el trallazo alevoso.
Sin doblar nunca la espalda,
martes, 11 de enero de 2011
El amor son 20 cm
Poquita cosa.
Alrededor de los 20 cm, es cierto -y en cálculo generoso por aquello, ya sabéis, de no herir susceptibilidades (que en esto, y explicables, pobrecitos, si que las hay)-; y aunque marginando femeninas ensoñaciones ultramarinas (mas bien extraterrenas, mas bien inhumanas), alcanzan a llenar lo suficiente. A cumplir.
El amor es algo así como sobarse entre gruñidos inhumanos bajo un edredón manchado. Y mucho mejor si es ante las cámaras, el ojo de una otrora inimaginada e inverosímil afición; la sacrosanta audiencia, zafia y ávida de miserias -y de cornamentas- que aplaudirá la gesta. Con mayor ardor si hace daño a alguien, eso si. Y mejor si llora compungido ante las cámaras. Este pobre don nadie haragán que así se cubrirá de gloria.
Y luego, al final del chiki chiki, siempre habrá un Julio Iglesias arrobado que rebozará la postrera escena de los tesoneros amadores tras su escarceo. Que ofrecerá un te quiero te quiero te quiero al folleteo más desesperado y urgente; más vulgar. Para darle así autenticidad. Sobre todo eso, autenticidad.
Mirad allí a esa panda de haraganes imberbes que generosos -dirán los sesudos comentaristas- os exhiben su vida, tan gloriosa. Os la ofrecen, os la entregan; para que os regodeis en sus pequeñitas hazañas, para que respireis así el humo de su fatuidad. Para que olais sus pedos y os comais su mierda. Que pena ¿verdad? que no os dejen oirlos; que no os dejen verla.
Pero no, no es eso, no. Esto es amor; el genuino y eterno amor que florece en el páramo, en el más cochambroso cuchitril donde residen los nuevos heroes de la sociedad. Estabulados. Porque el amor es así. Florece inopinado en el más inhóspito erial. Entre la carnaza que devora una domesticada jauría.
El amor es mancha de semen en el pelo de una rubia falsa. Un liviano tatuaje de quita y pon en el culo prieto de un macarrilla.
Ahora id vosotros y cantadlo.
Que el amor, cierto es, es poca cosa. Pero da para mucho.
Alrededor de los 20 cm, es cierto -y en cálculo generoso por aquello, ya sabéis, de no herir susceptibilidades (que en esto, y explicables, pobrecitos, si que las hay)-; y aunque marginando femeninas ensoñaciones ultramarinas (mas bien extraterrenas, mas bien inhumanas), alcanzan a llenar lo suficiente. A cumplir.
El amor es algo así como sobarse entre gruñidos inhumanos bajo un edredón manchado. Y mucho mejor si es ante las cámaras, el ojo de una otrora inimaginada e inverosímil afición; la sacrosanta audiencia, zafia y ávida de miserias -y de cornamentas- que aplaudirá la gesta. Con mayor ardor si hace daño a alguien, eso si. Y mejor si llora compungido ante las cámaras. Este pobre don nadie haragán que así se cubrirá de gloria.
Y luego, al final del chiki chiki, siempre habrá un Julio Iglesias arrobado que rebozará la postrera escena de los tesoneros amadores tras su escarceo. Que ofrecerá un te quiero te quiero te quiero al folleteo más desesperado y urgente; más vulgar. Para darle así autenticidad. Sobre todo eso, autenticidad.
Mirad allí a esa panda de haraganes imberbes que generosos -dirán los sesudos comentaristas- os exhiben su vida, tan gloriosa. Os la ofrecen, os la entregan; para que os regodeis en sus pequeñitas hazañas, para que respireis así el humo de su fatuidad. Para que olais sus pedos y os comais su mierda. Que pena ¿verdad? que no os dejen oirlos; que no os dejen verla.
Pero no, no es eso, no. Esto es amor; el genuino y eterno amor que florece en el páramo, en el más cochambroso cuchitril donde residen los nuevos heroes de la sociedad. Estabulados. Porque el amor es así. Florece inopinado en el más inhóspito erial. Entre la carnaza que devora una domesticada jauría.
El amor es mancha de semen en el pelo de una rubia falsa. Un liviano tatuaje de quita y pon en el culo prieto de un macarrilla.
Ahora id vosotros y cantadlo.
Que el amor, cierto es, es poca cosa. Pero da para mucho.
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